Óbitofranquezas

           II

La tarde en que moriste, Tomás, tu madre hacía tortillas

y cantaba una canción de los tecolines

que sonaba en la radio.

 

Un par de horas más tarde, golpeaba estrepitosamente tu pecho

desecha en llanto, como regañándote por haberte muerto.

 

Tu padre puso en tu mano una moneda,

porque dicen que allá donde vas, cobran por delatar asesinos.

 

Ya te están mezcaleando allá afuera, Tomás,

levántate de ésa caja, ¿Qué no tienes calor?

 

Ya están sonando las cazuelas y las ollas, Tomás,

el atole ya está hirviendo. Anda a asomarte,

¿Qué no tienes hambre?

 

Sobre la tierra en que anduviste tantos días, Tomás,

vamos metiendo el hombro para llevarte al panteón.

 

Mira a tu madre, Tomás, de dónde sacará tantas lágrimas,

quien se las habrá prestado.

 

No faltan mirones por las calles,

pájaros a los que tu muerte parece no importarles,

mujeres que se persignan, niños que detienen la carrera o el juego,

ancianos de miradas grises, estoicos mirando pasar la muerte.

 

Parece que toda esta tierra hubiera sido regada

por los ojos de tu madre, la pobre, ya no puede llorarte más,

ya sólo mira tu féretro, que desciende hacia las entrañas de la tierra

y emite un sollozo indescifrable, como si tarareara la canción de tu partida. 

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Comentario de RIGOBERTO CELAYA SAMPE el marzo 27, 2012 a las 7:51am

Es una realidad que nadie quisiera vivir, pero debemos de afrontarlo.

Comentario de Héctor Santiago Justo Hernández el marzo 27, 2012 a las 3:53pm

MJY TRISTE QUE LOS PADRES ENTIERREN A SUS HIJOS, FORMIDABLE NARRACION

Comentario de Enrique Chan Morales el marzo 27, 2012 a las 8:17pm

Rigoberto, Héctor, muchas gracias por sus comentarios. Un abrazo. 

Comentario de Armando López Moreno el marzo 28, 2012 a las 7:35am

¡Estupenda narración...felicidades!

Comentario de Enrique Chan Morales el marzo 28, 2012 a las 12:19pm

Gracias, xhamigolo. Un abrazo. Espero que mis próximos textos sigan siendo de tu agrado. Saludos. 

Comentario de Teodoro Toledo Fuentes el marzo 29, 2012 a las 8:10pm

El ritual acostumbrado de la vida es que los hijos entierren a sus padres, pero cuando los padres entierran a sus hijos es indescriptible.

Cuando se muere el padre o la madre al hijo se le llama huérfano.

Cuando se le muere el esposo o esposa se le llama viudo o viuda.

Pero cuando se muere un hijo.....¡¡No tiene nombre!! 

Bello poema que nos pone a reflexionar.

Saludos.

Comentario de Enrique Chan Morales el marzo 29, 2012 a las 8:16pm

Saludos, Teodoro. Gracias por tu comentario. Así es, es una realidad tremenda y devastadora. 

Comentario de antonio rios gonzalez el abril 4, 2012 a las 2:26pm

la muerte de unhijo despedaza sobre todo a la madre para siempre bonita recreacion.esta barbaro.

Comentario de Enrique Chan Morales el abril 4, 2012 a las 3:11pm

Gracias, Antonio. Un abrazo. 

Comentario de Ester Torres Sibaja el abril 10, 2012 a las 8:10am

Felicidades Enrique, describes muy bien el dolor de una madre, buendía

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