Les comparto un bonito artículo de mi buen amigo Aquiles.

SOLA DE VEGA Y MIS RECUERDOS


Aquiles Cruz Ramales
15/08/2013

Sola de vega, una villa que es la entrada a la costa Oaxaqueña, lugar de caña y panela, de melado y mezcal famoso, el tobalá, de gente sencilla pero hospitalaria, gentil pero; que tiene el machete al hombro para vengar ofensas. 
Tierra que ha visto pasar revoluciones, carrancistas, cristeros y malandrines, bandoleros de a caballo y roba mujeres, mucho padeció esta tierra en época de la revolución, mi madre, me presentó a mi Tía Tules, señora hecha a la antigua, de vestido largo como su cabello cano, de trenzas con punta de listón y mandil almidonado.
Esas casas grandes con un patio enorme y vacas amarradas al final, con horno de pan y hornilla donde hacen tortillas y huevos al comal, café de olla y salsa de molcajete, de la mano de mi madre, cuántas veces recorrí las calles del barrio de Santa Anita, el camino empedrado de su iglesia para persignarse frente a San Miguel Arcangel.
Toda la gente te saluda aunque no te conozcan, ¡buenas tardes ¡ buenas noches, hay respeto, la gente mayor se sabe querida y respetada, no se ha perdido la amabilidad , no hay lo frio de la ciudad que pueden verte sangrando por un asalto y nadie se mete.

Como añoro esas tardes cuando se me permitía estar al lado de mi madre y escuchar sus pláticas ya sea de espantos, de penas, de recuerdos de los abuelos, comentaban Que estamos aquí de paso. El paso de mi abuela sobre esta tierra duró noventa y siete años. Doña Teresa Rojas y Don Clemente Ramales, madre de mi madre, murió cuando yo no nacía todavía, mi hermana Carmen se cansaba de mis preguntas, ella los conoció—era la mayor—me presentó a la partera, entre otros niños, me trajo al mundo a mí. Me cortó el ombligo, me dio la atávica primera nalgada y le dijo a mi mamá “es niño”. Le gustaba repetirme esa historia: no querías llorar, no querías comer.
Tenías la carita chiquitita, carita de pellizco. 
El sábado llovió todo el día. A la muerte le sienta bien la lluvia, la muerte es hembra, pienso.
La lluvia también. 
Llanto dentro del llanto, Lluvia terca, pertinaz, incesante, consistente, lluvia fina y poderosa. Me gustaría morir en Sola. Me gustaría morir cuando aún pueda repetir mi nombre, sostener una mirada, decir sí quiero o no quiero.

Saber que el café es café y que el tinto es tinto, que no me gusta la gelatina, que amo las palabras.

Me hubiera gustado que mi madre sufriera menos, su cerebro la dejó en el desamparo.
Su cuerpo degeneró en enfermedad.
No podías tocarla sin sentir que se te desbarataba entre los dedos. Cuerpo de paralizado, mi madre.
Siempre fue una mujer de talla grande, alta bella, Siempre fue una señorona mujer venus antes que mujer madre. 

Me hubiera gustado que todo se detuviera cuando estaba sana, darme la vuelta para no incomodarla, no decir nada. Sentir su pudor, su fragilidad, su vergüenza. Adivinar los años que vendrían a ritmo de deterioro galopante. Pasó casi tres años desde aquella primera vez que enfermó. 
Mi madre como una caja de Pandora con frases populares para toda ocasión. 
El que no enseña no vende y el que mucho enseña se le mosquea. Si eres formal encontraras una buena mujer.
El que no ha visto a dios ante cualquier santo se arrodilla. Y mi favorita: ¿a qué van a la calle, a que les vean lo pendejo? Lo decía todo en dicho, bien dichos, odiaba a los irresponsables y los drogadictos. Le molestaba la gente.
No sabía ser amable con quien no le gustaba y no le gustaba casi nadie que fuera malora. Dura como pocas, nunca la vi llorar. 

Que porque tenía un problema en la glándula o en la fosa lagrimal, patrañas: la señora no le temía a nada, lo firmo con sangre de mi sangre que es la suya. Y, como ya les he contado, era experta en repartir tundas a diestra y siniestra sin la menor compasión. 

Mi memoria y mi piel conservan algunas huellas de su vocación de pegalona. Se levantaba tempranísimo, disfrutaba con un refinado gusto ponerse a cantar a grito pelado para despertar a los que aún estaban durmiendo.
Vivió enamorada de sus plantas, de sus flores, sus rosales eran el orgullo máximo. 
Ocurrente, buena madre, consentidora abuela, católica irreductible, guadalupana radical, de desempeño inmejorable. ¿Existirán de verdad todavía esas abuelas buenas y dulces como panquecito esponjoso de repostería sajona?

Mi madre no quiso que la incineraran, la enterramos. Familia de mujeres: sus hijas, sus sobrinas, sus nietas, su octogenaria prima Lolita, su cuasi octogenaria prima Naborina –personaje que duele sólo de mirarla-. Llanto abundante pero silencioso, sin dramatismo estridente, mujeres que lloran calladito. Y la lluvia siguió tersa, perseverante. Mi hermana Angélica, con su llanto callado; que le heredó el carácter,. Mi hermana que veo como una madre, por eso quiero morir cerca, para despedirme.
Yo sólo quiero agregar que me gustaría morir bajo la lluvia de verano y En mi tierra cuando todavía pueda repetir mi nombre, decir soy Aquiles y saber quién soy. Que lo sepan, por si se ocupa. Por si un día me muero. Porque extraño a mis padres… los extraño mucho. Ojalá y los vea, ahí los encuentre.

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Comentario de ulises hernández luna el agosto 18, 2013 a las 6:42pm

Un pueblo que conserva sus añejas costumbres, un pueblo que huele a provincia, que conserva sus valores como el respeto a sus mayores, las casa grandes con sus enormes patios como alguna vez llegamos a ver en tierras istmeñas, en particular Juchitán y que hoy han desaparecido, para dar paso a una mal entendida civilización. Sin embargo aún estamos a tiempo de preservar parte de las sanas costumbres que nos legaron nuestros viejos. Felicidades primo por compartirnos el artículo de tu amigo Aquiles. Saludos

 

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